今天是叶南星三十岁的生日，没有烛火，没有祝福，只有一场宣告Si亡的葬礼，和一场冲刷罪恶的暴雨。

她缓慢地抬起右手，ba下钢笔的笔帽。笔尖悬在半空，一滴墨水在金属尖端汇聚、饱满，最终坠落在平整的米sE纸面上，洇出一小片暗黑的花朵。

左手手腕搭在桌沿。

翡翠的坚y与肌肤的柔ruan相互倾轧。

笔尖终于落下，划破纸面的moca声，在雷雨夜里显得异常刺耳。

不需要思考，不需要斟酌。

墨迹在纸页上蜿蜒，留下两句简短、利落，没有任何感q1NgsE彩的陈述：

“我杀了人。

但是我不后悔。”